Morte de boa boca

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Caem mais soldados numa só batalha
Que narcejas em muitas batidas de caça.

Através de despachos numerados
O general calcula em dezenas de milhar
Os caídos do dia
Estabelecendo listas e estatísticas.

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Podes?

 

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Podes vender-me o ar que passa entre os teus dedos
E golpeia o teu rosto e desalinha os teus cabelos?
Talvez possas vender-me cinco moedas de vento?
Ou mais, talvez uma tormenta?
Acaso me venderias ar fino – não todo –
O ar que percorre o teu jardim de flor em flor
E sustenta o voo dos pássaros?
Dez moedas de ar fino, vender-me-ias?

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